La Belleza es ornamental

La belleza es ornamental

Y la más bella es la viviente

Tus ojos, tapándose de sueño

Son la belleza de la paz

La belleza es intangible

Es la inocencia,

Que nació contigo mientras yo dormía

Soñando con mañana

Hacerte dormir mirándonos…

Eran sueños… ilusiones…

De ojos y vistazos

Hoy, increíblemente reales

Compartimos los sueños

Mientras tú concilias el sueño

Y yo te miro… y te miro

Encontrando en ti

Razones y motivos

De mi amor

Con tu mamá.

Marcos Algorta

13-10-08

El nudo de París

Tengo un nudo que se llama preguntas
Y a veces unas manos que se llaman respuestas
Un sentir que tiene cara de interrogante
Y a veces unos ojos un poco mas razonables

Mis ojos ven los nudos que mis manos desatan
¿Qué siente mi razón
Cuando el nudo no se desarma?
¿Y cuando la vida es el nudo en mis ojos?
Gobernada por la pregunta más grande
La que más ahuyenta, pero la más hermosa

¿Cómo se vive la vida?

Tengo un nudo de misterios
Y unas manos que hacen felices las certezas
Un sentir sobre el mundo gigante
Y a veces unos ojos que no dejan de asombrarse
Lo hermoso que es vivir con preguntas interminables.


09/08

El Puerto

El agua ronca

Mientras el puerto duerme frío

Con sueños de cuna mecen las olas

Los barcos de tierra del mar río.

Los cabos seguros y tensos

Hacen de mis pensamientos

Locas cuerdas de un solo acorde

Solas las olas, rompen el silencio que hacen

Y en mis ojos fijos, mudos, profundos,

Están solos, hablando solos,

Con palabras lentas,

De inmensa alegría, por el intangible futuro:

Ese inquietante y omnipresente mundo

Que siempre acompaña a mi tan tangible presente:

Tan lleno de predecibles sentidos

Y a la vez tan lleno de incansables designios.

Marcos Algorta

Mayo 2008

Ya no más

Ya no es lo mismo desde esta noche.
Y por más que es la misma luna,
Mis ojos ya no ven la misma luz.
Se han quedado ciegos y no sé la razón.

El murmullo del viento que roza la arena,
Es el mismo, pero no lo siento ya.
Mis oídos estallaron por las gotas inmensas de metal
Que mojan pero de sangre.

Mis gritos ya no salen de mi boca,
Son inútiles en el caos nocturno.
Ya no más, solo puedo hablar con Alá.
Pero no entiendo, él no nos salva,
Ni a mis hermanitos, ni a mis padres, ni a mí.

Soy conciente que respiro, pero no es lo mismo.
Es un aire distinto como la noche.
Quema la garganta y veo mi piel con heridas
No entiendo por qué, siento el aire,
Pero mis pulmones se oprimen
En inspiraciones cortas.

Ya no sé, no entiendo por qué
Que pasa, que me pasa…
Ya no sé…

Construcción literaria del pensamiento de jóvenes iraquíes bajo la guerra en
su país, mientras agonizan a causa de la destrucción de las bombas
norteamericanas y de las armas químicas irakíes.
Basado en la realidad actual.

Marcos Algorta
México DF, Marzo 2003